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¡Mis cenizas al viento! / Juan Carlos Ramos, en la voz de Luis de León
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Declamado por Luis de León
Juan Carlos Ramos
Luis de León
Temores / Josué Santiago de la Cruz
a mi abuela Bienvenida “Venida” Rivera
A retozar yo me fui
Tempranito en la mañana,
Al sonido de la diana,
El callejón emprendí.
Recuerdo que, por allí,
A veces, me sorprendía
La garata que nacía
En mi cerebro infantil
Y era, entonces, un sufrir
El miedo que me invadía.
La guajana se movía
Cual anguilas en estanque
Y en mi interior, como un tanque
De guerra, sonido hacía.
La sombra me perseguía
Con ganas de rebasarme
Y empezaba el miedo a darme
Tantas ganas de gritar
Que me puse a tatarear
Un tonito, pa animarme.
Cantando me acompañaba
El viento con su canción,
Cambiando la entonación
A lo que yo tarareaba.
Un guaraguao que miraba
Desde el árbol de bellotas
Empezó a entonar sus notas
Y yo me puse a pensar:
¿Será que aquel animal
también el miedo alborota?
Busqué, pero no encontré
En el camino un peñón.
Que cosa, en el callejón
Ni una lajita se ve.
Pero bien que lo espanté
Con el grito aquel que di
Y recuerdo que lo vi,
Asustao coger el monte,
Y en el lejano horizonte
Poco a poco lo perdí.
La luna estaba apagada,
Todo, de pronto, clareó,
Y el miedo se disipó
Cambiándome la mirada.
Atrás dejé la cañada
Y el misterio en el camino
También dejé el matutino
Sereno perseguidor
Que me causaba terror
Cuando era niño anodino.
© Josué Santiago de la Cruz
Emigrar / por Gloria Gayoso
Una tarde cualquiera abandonar la casa,
llevar en la maleta un sueño no cumplido.
Amarrar a otro puerto esta vida que pasa;
navegar tristemente la nave del olvido.
En otro suelo fértil hundir duras raíces
y con voces ajenas mezclar la propia voz:
poner bálsamo al pecho lleno de cicatrices
y luchar con la pena cruel combate feroz.
Cantar con dulce acento ignotas melodías,
de nostalgia presente, de recuerdos, de amor…
mientras veloces pasan los laboriosos días.
Y el trabajo les nubla de canas la emoción.
Galicia vive lejos…¡Qué infinito temor!!
En la tierra de origen se quedó el corazón.
Gloria Gayoso Rodríguez
(c) Derechos reservados
Suave negra, suave… / por Marinín Torregrosa Sánchez
Kurumkuntá es el ritmo
del tumbao de Soledá,
esa negra que a todos provoca
con su Kumba kumba kurumkuntá…
-Suave negra, suave…-
le dice Sojo a Soledá
-Mira que a coco me sabe
el beso que tu me va a da’l.-
¡Kurumkuntá, kurumkuntá!
Se enredan Sojo y Soledá.
Kumba, kumba, kurumkuntá,
adentro del cañaveral.
Al rato salen
como pájaros asora’os
por la zanja y el lodazal
y se asustaron mucho más
cuando de frente encontraron
al temible capataz.
-Soledá, negra maldita,
¿a dónde está mi fiambrera,
el pan y mi agua bendita?
Hace rato mi panza hambrienta
espera como veleta.-
-Ay Don Gero, usté perdone.
Es que Sojo me entretuvo
y yo tan majadera
me antoje de bailar en el tubo.-
-Mira Soledá…
que aquí yo soy el patrón
¡ y nadie más mete
las manos en ese cubo!
¡Se me hierve el corazón
si me coges de mandrugo!-
-Patroncito lindo, mi dulce capataz,
no se enoje conmigo, que aquí le traigo
el kumba, kumba, kurumkuntá-
Y se fueron los dos juntitos
con el kumba kumba kurumkuntá,
atrás quedo Sojo el picador
con el machete amola’o y sin Soledá.
©Marinín Torregrosa Sánchez, 31 de mayo de 2014.
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A Mi Amada / por José Pepo Santiago
Tu final / por Roberto López
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ANTONIO FERRER ATILANO
por Josué Santiago de la Cruz
Miraba con fiereza la alcaldía,
Enhiesta la cerviz, augusto, claro,
Denuncia la injusticia del avaro
Político opresor y compañía.
Sembrado en sus verdades, aquel faro,
Profeta que mi pueblo no entendía,
En medio del dolor que lo afligía
Hablaba con la fuerza de un disparo.
El tiempo continuó su raudo vuelo
Y un día aquel profeta enmudeció,
Dejando en sus amigos el consuelo
De cultivar aquello que él sembró:
La fibra tan mordaz de su escalpelo
Del lado de este pueblo que adoró.
JSC
Turpial / Marinín Torregrosa Sánchez
a Ferranto
Melódico trino en el llano,
de árido paisaje en sequía,
el turpial regala su canto
y Ferranto lo hace poesía.
Acordes y versos destilados
por el mismo dios Baco,
en burdeles y cafés a diario
ronda el espíritu bardo.
Mas,
ya no hay verde, ni dulce cañaveral,
ni guajana enarbolada,
bandera al sol en cielo azul tropical,
ni libertad como quimera.
Nadie recuerda al poeta
ni a próceres inmortales.
No escuchan al planeta
que muere dando señales.
En una lluvia de cristales
del llanto la imponente marcha
ya no cantan los turpiales
al orgulloso porte de palmeras.
Solo el cielo estrellado
reflejado sobre el mar
en las noches como faro
ilumina al de allí su pesar.
Antonio Ferrer Atilano:
“Escarcha fosforina”
en olas bordadas con hilos de sol
de “exquisito plumaje blanco”,
a tu verso atinado surje.
Yo añado mi libre inspiración,
homenaje sencillo de este grano de sal
al poeta y su fiel compañero el Turpial.
Toñito, Ferranto, de aquí,
desde la barriada para ti,
entre sombras de injusticia, “opalinas…”
Tu memoria, sonoro acorde al recuerdo,
por ti, retazos de historia de este pueblo
por siempre tú, allí, aquí
en Borinquen “del pueblito de Salinas”.
©Marinín Torregrosa Sánchez, 12 de abril de 2019.
Poema escrito en ocasión del natalicio de Antonio Ferrer Atilano.
Foto, El giraldillo.
Tiemblo / Marinín Torregrosa Sánchez
De repente se cumple el tiempo
y no tengo suficientes besos
ni momentos en el recuerdo.
El silencio cada día es más callado
y repito cosas como el disco rayado.
La mirada se me pierde,
por la ausencia de quereres,
no hay donde posar el verde.
Nadie roza las cortinas asomadas al alma,
a nadie de las paredes arranca ni importa.
Se van los pasos ligeros
por pasillos largos y directos,
sin detenerse a saborear el pisar
descalzo, bailado y con freno.
Abro mis ojos al cielo
a ver si en alguna nube encuentro
el sueño de niña mujer del cuento.
Pero sólo cenizas me trae el viento…
asfixia, cuatro paredes de encierro
y una sorda plegaria, egoísta,
que se escapa
entre las solas tardes de hierro.
¿Te he dicho que tiemblo?
Porque tengo frio, porque tengo miedo.
©Marinín Torregrosa Sánchez, 15 de enero de 2020.
Pronóstico / Gloria Gayoso
Anda el mundo divagando
entre brújula y sextante
no hay rumbo que se someta
al paso largo y errante.
Giramos en rotación
para que el sol nos caliente,
mas parece que la luz
no llega nunca de frente.
El rico sueña grandezas
para pasar bien el puente.
Y el pobre sólo medita
dónde hincar sus cuatro dientes.
De la tierra hemos crecido,
con barro fuimos formados,
aunque vistamos con oro
lucimos embadurnados.
No se le ven soluciones
al caos que nos acosa,
nadie quiere hacerse cargo
de tanto muerto en la fosa.
De payasos muy absurdos
se compone el carnaval,
demiurgos espeluznantes
que sólo aspiran al mal.
Si alguno por caridad
brinda su alma en un reto,
nadie ha de reparar
en la bondad del secreto.
¡Hermanos! ¿A dónde vamos?
No contamos ni una idea;
sin amor y sin clemencia,
seguro, pronto estallamos.
©Gloria Gayoso
Todos los derechos reservados
De los rincones / por Gloría Gayoso
Ella habita triste
en un rincón de la sala.
Anda en escoba
barriendo tiempos
que el reloj marca;
y sumida en recuerdos
se mira en el espejo,
que la retrata.
Tiene sobre una mesa
sueños de otras galaxias.
A veces una silla
inventa humanas formas
que sin boca la llaman…
La soledad habita
en las paredes enladrilladas
y nadie la acaricia,
y nadie la engalana.
Ella lo espera siempre
de noche y de mañana.
Y cuando cae la tarde
refúgiase en la lágrima.
©Gloria Gayoso
Derechos reservados
Foto: Eva Lewitus
